Sono solo se non sono. Ed esisto ora che non sei.

La medesima condizione piegata a se stessa.

Amore che non resta che la buccia a me.

Che odora di madarino se non si conclude.

L'aria tira estate anche qui. Sotto la cappa dell'incontinenza.

Che tira un vento che copia l'inverno.

Che copia e incolla le parole ingoiate a te.